treib­gut

gespült an den strand der zeit
treib­gut inmit­ten geord­ne­ter welt
sagt jede wel­le mir
die mich berührt:
dein platz ist hier.
und doch tas­te ich
nach dem hori­zont -
hin­ter den schlei­er
dort­hin von woher die amsel singt.

Bild © flo­cki­ne /​ Pixabay

Wer schreibt hier?

Hermann Josef Eckl
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